Historias de una mariposa

-¡Lo sabía! Me dijiste que plante cara a los entes y se han enfadado contigo, ahora han ido a por ti- casi gritó mi compañera, bastante alterada. -No han sido entes, María, han sido Margarita y sus secuaces- pude responder antes de la siguiente arcada, en esos momentos no podía ocuparme de su crisis. Salí dirección al baño con la esperanza de quitarme aquella porquería con facilidad y de no dejar más del contenido de mi estómago en el intento. Con las prisas ni recordé coger la linterna, así que fui un poco a tientas, esperando recordar el camino. “Veamos, nuestra habitación es de las más cercanas al ascensor, así que tengo que ir en dirección contraria hacia las escaleras y bajar un piso” empecé a decirme mientras luchaba contra la sensación de asco y por no oler lo que aún llevaba en la cara. Una silueta envuelta en luz me asaltó en mitad del camino, peo respiré aliviada al comprobar que se trataba de Violeta. -¿Qué ha pasado? Hacéis mucho jaleo- susurró y abrió los o

Desperté con el cuerpo entumecido y la boca pastosa, preguntándome cómo de desastrosa había sido mi jugada ¿Me habrían drogado igualmente aprovechando la sedación? No tenía respuesta, lo que sí sabía era que tenía un dolor de cabeza horrible, quizás por haberme golpeado al caer o como efecto secundario de la porquería que me habían dado. Aquello no hizo más que reforzar mi rabia y ganas de salir de ese abominable lugar ¿Cómo podían tratar así a las personas? Me paré a observar la estancia donde estaba, apenas cuatro paredes tristes, sobrias y desnudas con una puerta metálica y la camilla donde no tardé en comprobar que estaba atada de pies y manos. Se me encogió el estómago cuando miré más detenidamente las ataduras de firme cuero que me inmovilizaban, dándome cuenta de que tenían marcas de dientes, posiblemente de alguien desesperado por escapar. El repiqueteo de unas llaves en la cerradura de la puerta desvió mi atención, dejando paso próximamente al buen doctor Fuentes. Emp

Mucho se ha hablado de los escritores independientes desde el punto de vista corporativo, aquel que defiende a las editoriales, su trabajo y criterios a la hora de seleccionar a obras que merezcan estar en las estanterías. No obstante poco o nada se habla de la otra realidad, aquella de la que uno suele tener constancia una vez que conoce a un alma creativa que intenta hacer de su pasión un trabajo o simplemente tener la satisfacción de ser leído. Primeramente no entraré mucho en si el escritor nace o se hace, en su lugar hablaré del arduo trabajo que conlleva esta profesión tan escurridiza. Como ejercicio de visualización y a modo de ponernos en otros zapatos vamos a pensar que somos una persona cualquiera que tiene la ilusión de sacar su propio ejemplar, por supuesto todo esto va a ser un modo de ejemplo y no para nada una generalidad, tengamos en cuenta que cada individuo es único y trabaja a su manera y en la medida de sus posibilidades. Ahora bien, tenemos vida aparte de lo

Una vez logramos entrar al comedor, avanzamos hacia el lugar donde servían la comida, que básicamente consistía en un puré asqueroso y con grumos y un pedazo de pan. Posteriormente elegimos una mesa en la que poder sentarnos juntas a degustar, si es que se podía decir, nuestro alimento. No hacía falta posar mucho la vista en la estancia para percibir que no había lugar para todas, de hecho las que empezaban a entrar ya se sentaban en el suelo a comer o recostaban su espalda contra la pared. -No me puedo creer que le hayas plantado cara a Margarita- comentó Violeta con más sorpresa que reproche mientras empezábamos a comer. -¿Qué tiene de especial?- cuestioné encogiéndome de hombros.- No voy a renunciar a mi comida porque ella lo diga, aunque sea este mejunje asqueroso ¿No nos dan ni un triste vaso de agua para pasarlo? -Aquí los vasos y utensilios de cristal están prohibidos, puede haber incidentes ¿no te fijaste que tampoco tenemos cubiertos? Los objetos metálicos también e

Recuerdo la lluvia mojando mis mejillas encendidas con la furia, recuerdo la rabia, la impotencia y luchar como nunca antes en mi vida por escapar, salir de allí, huir adónde fuese, pero libre. Nunca la creí capaz de llegar tan lejos, pero para cuando quise darme cuenta ya se había hecho la fatídica llamada que me condenaría por tiempo indefinido a un confinamiento en la sombra, en el olvido. Nunca fui alguien fácil de domar, mi espíritu libre no toleraba las órdenes ni las autoridades, sobre todo cuando consideraba que no tenían razón y mucho menos opinión en mi vida. No obstante allí estaba en camisón, empapada por la lluvia incesante y forcejeando contra dos hombres altos como armarios y recios como barcos, siendo arrastrada por estos hacia el interior de un edificio antiguo, rozando con los pies descalzos el humedecido suelo de gravilla y luego la baldosa. Pasé por un par de pasillos siendo escrutada por las miradas inquisitivas de las monjas hasta que mis captores, con ay